Y en cero coma cero, sin parachoques

     La ruta de quads ese día fue bastante larga. El polvo de los caminos, la quemazón de ir horas y horas sentado en un sillón que con el paso de los minutos transformaba sus posaderas en carne apaleada, el cansancio propio de controlar una bestia como la que tenía entre las piernas (y para nada se menciona otra herramienta que no sea motorizada y que necesite gasolina y ruedas para moverse), y los restos etílicos (nada bochornosos) que las bebidas espirituales tomadas en la gran comida quadrera, habían conseguido que ese día decidiera irse pronto a casa en lo que se conocía como “estar en plan Sr. X”.

Prueba de supervivencia: Revival

2006

Día incierto.

              Esta historia surgió como siempre: de fiesta. Pé acaba de salir de trabajar y se había ido al cuartico[1], como de costumbre, a tomarse una copa y fumarse cuatro o quince pitillos, el número era lo de menos. Pero su espíritu inquieto pronto le movió la masa sebosa fuera del Altísimo Vinalopó: no aguantaba quedarse encerrado tras los muros que gobiernan esa ciudad decadente, donde todas se conocían su currículum vitae. Amigo infatigable de locuras, el Sr. X, como llamado a través de los ingenios neuronales telepáticos, se dejó caer por el cuartico.

2R - La sábana

2008

Hogueras de Alicante

                - Era sábado, sí - comienza diciendo el Sr. X -. Por la tarde me fui a los toros, con el Cá y su chati. ¡Sin dormir que iba yo desde el viernes, con los colegas y tal! Y el sábado allí, en los toros, viendo la corrida esa y tal. Ni una puta gana tenía: como para toros tenía el cuerpo yo.

De la Cábila a Alicante, y de Alicante a... Sax

2007

Un viernes de agosto.

               

                En el ambiente sonaba el Flying free de Pont Aeri. La peña, desbocada, saltaba y movía las piernas como poseídos por un antiguo ritual en la que el fuego era adorado como ente supremo. Era el momento adecuado para una exaltación de la amistad especial: con ella buscaba compañero de festival. Sin pensarlo, el Sr. X agarró su móvil y llamó a 11888: necesitaba saber el número de curro de su colega Pé.

Lorca, un festival pasado por cerveza

2002.
Un sábado de julio, en un festival en Lorca.



Habían quedado sobre las cinco de la tarde. Con un calor propio del mes, llenaron el coche de litronas de cerveza fría para soportar las dos horas y pico que había hasta el destino: Lorca Rock 2002.

(2R) ¿Quieres menú? Pues toma mi menú de gratissssssss!

2006
Una noche de mayo.


Las salas de fiestas estaban cerrando ya. Con los telones echados sobre los escenarios y el recuerdo del último baile, la gente comenzaba a salir de unas pocilgas maquilladas con luces de neón y paredes oscuras. El suelo rezumaba una pus virulenta producto de cientos de vasos rotos que habían derramado su alcohol mezclándose con las huellas de los cientos de zapatos y colillas que durante horas habían llenado los antros del puerto.

La noche del onubense

2006.
Noche de agosto en Xauen.

Las tierras del infiel son estrañas, inhóspitas, poco dadas a las costumbres de los civilizados habitantes venidos del Altísimo Vinalopó.  La belleza de sus paisajes contrasta con la falta de una elemental salubridad viaria y mucho más con las desarrapadas vidas de muchos de sus habitantes, jóvenes e incluso niños, dispuestos incluso a chupártela por 100 Dirhams (10 Euros al cambio). Sí, es así de triste la realidad de un país vecino (pero este no e slugar para tratar sobre un tema tan inmundo).

(2 R) La daga rompemozas

2007
Un sábado primaveral cualquiera.

Afuera, las estrellas se habían ocultado tras un espeso manto oscuro, nubes que amenazaban con descargar su furia divina contra la faz de la Tierra. El sonido del frío viento nocturno silbaba entre las ramas de los árboles del jardín, mezclando su sonido con el tintineante chorro de agua que nunca paraba de caer en una alberca cercana.

Todas putas... y tú la primera.

2005.
Una tarde de verano indefinida.


Era una noche como cualquier otra, de esas en las que conoces el punto de partida pero no el de llegada. Incluso, el cuándo era superfluo pues el maletero del coche estaba provisto del neceser de urgencia por si la noche se terciaba y uno acaba en cama ajena.

Cruzada pagana

2006.
Verano.


El calor caía desde lo alto como la guadaña de la Muerte cae sobre sus víctimas. Hacía ya algunos días que el sol no daba tregua y solo al caer la tarde, cuando el ocaso lame el horizonte con su lengua carmesí, me atrevía a salir a la calle en busca de esa brisa fresca que bendecía mi cuerpo y mi mente. Sería finales de julio, o principios de agosto, no lo recuerdo muy bien, cuando recibí una llamada que se puede resumir en un: "¡Esas putas! ¡Ven a recogernos a Ceuta mañana!". En ese momento estaba en uno de mis momentos de reclusión casera, evitando el terrible bochorno de la calle.

Agarrados a unas botellas

2006.
Una noche de verano de un sábado cualquiera.


Todo comenzó en una fiesta de erasmus en Alicante. El sr. X había quedado con dos colegas del Altísimo Vinalopó, el sr. Y y el sr. Z, para salir esa noche por San Juan. La noche había comenzado regular: no todas las fiestas erasmus se caracterizan por ser la polla en vinagre. No. Esta era más bien una concentración de nabos pelaos y hamburguesas descolorías, que a lo más que aspiraban era a jugar a beso, atrevido o verdad del estilo "Feel like a 5 years old".

Tres chicos guapos para tres chicas guapas

Año 2006.
Una tarde de verano de un viernes cualquiera.


Sr. X, Sr. Y y Sr. Z comenzaron la tarde del viernes en un curioso antro donde el canismo y las verduleras del lugar suelen comenzar el previo al fin de semana, donde las primeras danzas del amor de la Generación Qaribú comienzan tras las primeras copas de alcohol y platos de cucos variados.